La rosa

De quién anda enamorada
la rosa que niega amar
En quién clava la mirada
Por quién sufre al despertar

Por qué tiemblan sus espinas
y no sabe ya soñar
Por qué fallan las palabras
y no saben decir más

Por qué quieta, por qué estaba
como estatua en una altar
Si por dentro allí quedaba
su enemiga, Soledad

Allí mismo deshojada
Allí muda y sin hablar
Flor que seca acaba en nada
Sentenciada a olvidar

Las dos almas

Son dos almas y un solo cuerpo
La una es Vida, la otra es Sueño
Sueño sueña y no vive
Vida vive y no sueña

Sueño es ave, Sueño vuela
Quien escribe y quien inventa
Es el verso de un poema
Es la duda y es la idea

Vida es juego, valor y miedo
Alegría en los ojos y tristeza en ellos
La palabra que huye y es el verbo del fuego
El caballo que corre y de la muerte, el tormento

Es la luz de un instante,
Si es el alba quien llega
Pues si la luz es de estrella
Sueño susurra, y desea.

Duerme, duerme, Vida
que si es Vida quien sueña
corre Sueño y despierta.

Soledad

El cabello suelto y acariciándola la cara. Sola, triste y aquella sensación de desnudez constante que se le pegaba al cuerpo, a cada arista, a cada movimiento. Cada pensamiento era visible, cada duda, cada miedo, estaban en la curva de sus pestañas, en el latido de su pecho, en la boca que titubeaba. Desnudo era su silencio y las palabras que no sabían saltar de sus labios. Frío, aun cuando no hiciera viento, hacía frío. Estaba helada, pero no tiritaba. Alma que vaga sin rumbo, alma que poquito a poco se hiela.
Podía fingir que no existía, que no importaba. Estiraba su postura y se imponía una sonrisa, parloteaba de manera dulce y se obligaba a continuar. Fallaban sus ojos, esos dos espejos, dos lunas que no sabían engañar. Su mente podía mentirse a sí misma, pero allí estaban, tristes, cansados, cabizbajos, perdidos, y solos.

Una noche más larga

Quédate quieta aurora
No sigas, que la noche se escapa
Que hoy no hace frio
Aunque vistan al cielo de copos y escarcha
Que duerma hoy el día de más una hora
No venga mordiendo ese Sol cancervero
Y de azules y sangre se tiña la oscura
Languidezcan y mueran las blancas estrellas
Que hoy esta noche, quedaron sin luna
¡Escucha!, ellas hablan
Deténgase aurora, que su luz ya se aleja

Siete letras

Y la decía adiós, y ojalá que no te vuelva a ver, y quédate un poco más, y no me dejes así. Así se despedía de aquella sonrisa que sin querer se despertaba en su boca, que había descubierto al mundo su alma y en la que no tenían cabida los secretos.
Un viernes llegó y la dio vida, pero ahora no debía abrirle las puertas. Porque la sonrisa se iría, y luego volvería. La traerían los vientos del norte y volvería a arriesgar. Y perdería. Otra vez.
Por eso la encerró en una celda de siete letras, con siete candados y una sola llave. Porque ese cofre no debía nunca volver a abrirse.
Y por todo ello decidió dormirla, y buenas noches y hasta otro día que no llegaría. Cavó un hoyo, y comenzó a echar tierra sobre la tumba.

La Mariposa

Esto es el vuelo de una caprichosa mariposa que ni se deja coger, ni se aparta de la vista, como quien llama desde la ventana y mantiene la puerta candada. Coquetea y se arregla las alas, pero desdeña a quien la admira de hermosa, porque el que calla y finge no verla, es el único del que acepta piropos.

La existencia del alma

Tenemos problemas para definirla y aún así hablamos de ella. No creo que en defender su existencia, su utilidad o su manipulación esté el problema. Todo depende de a qué llamemos alma. Si con esa palabra nos referimos a los cuentos que nos mueven a realizar determinados actos, diremos que la creencia en el alma es una forma de dejarnos manipular e influenciar, y estaremos en contra de ella. Si entendemos que esta creencia nos ayuda a ser mejores personas y a soportar los duros roles de la vida, defenderemos su utilidad y no nos pondremos en contra de quien crea. Ahora bien, a la hora de cuestionarnos su existencia, no como creencia (Que obviamente existe el creencia de que existe), sino como realidad, tambien tendremos que definir a qué llamamos la existencia del alma, y no estoy de acuerdo con admitir que los que crean sean unos ilusos o algo parecido. Si llamamos alma a lo que nos hace ser mejores personas, lo que está claro es que ALGO nos hace tratar de ser mejores personas, lo puedes llamarlo empatía o moral, y si te apetece también puedes llamarlo alma. Si llamas alma a lo que te hace ser tú mismo, pues exactamente igual, ALGO te hace ser único, puedes llamarlo ADN, puedes llamarlo tus circunstancias vitales, y si quieres también puedes llamarlo alma. Claro que si adoptamos la doctrina teológica y decimos que es lo que queda de nosotros cuando morimos y que será juzgada al final de los tiempos, tendremos más problemas para demostrarlo. Pero ello no quiere decir que el alma no exista, ni que los que crean mientan. Su problema es que carecen de pruebas.
Hay que huír de las creencias que desemboquen en el fanatismo, pero, ¿por qué huír de algo que puede dar un sentido a la vida humana, si no hace daño a nadie?

Bajo la lluvia

Miles de estrellas habían bajado para graparse en su pelo y en su rostro pálido se reflejaba la luz. No era una ninfa, ni poseía la belleza de una diosa griega. Simplemente llovía. Su cabello estaba empapado, y la lluvia había acabado por mojar su cara.

Podría haber abierto el paraguas, pero no lo hizo. Le gustaba sentir el incesante golpeteo del agua contra su piel y dejar volar su imaginación hasta lugares a los que ella no podía llegar, porque bajo la lluvia nunca sabía en lo que pensaba pero se sabía pensadora y aquel misterio le fascinaba.

En esto estaba cuando alzó la cabeza para descubrir bajo qué nube se había escondido el sol. Una gota chocó contra sus labios. Sus ojos brillaron un momento y luego los cerró, y para entonces otras tantas se atrevieron a rozarlos. Se detuvo, volvió a mirar hacia arriba y volvió a bajar. Se palpó los labios y los probó. El agua era dulce.

De repente, una pregunta, una idea, una ilusión , una imagen, un fantasma que nunca se le había presentado por su nombre. El cielo seguía llorando, la calle estaba vacía y la curiosidad tomó la palabra. Nunca se lo había planteado, pero ¿cuál sería el sabor de un beso?

Engaño

¿Cuántas veces me he mentido y no te he mirado? Cuántas veces te habré negado, cuántas me habré escapado. Soy un sueño errante, un ermitaño entre oportunidades. Con tristeza me niego lo que aún no me han negado. Bajando la cabeza, dejé que otra estrella fugaz se fuera.
Es el miedo quien en mis entrañas ha echado raíces, y la duda quien me ha brotado en la cabeza.
Coronada de hojas sin rama, de la realidad sospecha y engañada vive, un alma oxidada.

Amadís de Gaula

Cuando me hablaban de los libros de caballerías, yo pensaba en el Quijote. En su momento fueron las estrellas del rock del siglo XVI, levantando pasiones y lágrimas, pero sobre todo revitalizaron unos ideales que se estaban perdiendo como la defensa de los débiles o el amor cortés hacia la dama,y gracias a Cervantes, el único género clásico con el que soñaron pobres y ricos, quedó relegado al rincón de la burla y la parodia. Es cierto que los caballeros andantes a menudo actúan como soñadores ilusos y normalmente como completos idiotas, pero oye, ya sabían que seguramente iban a tener suerte.

A finales de la semana pasada cayó en mis manos una edición actualizada del Amadís de Gaula. Empecé el libro, leí dos páginas y lo siguiente que me pregunté fue dónde había estado ese libro toda mi vida. Había miradas de soslayo, flechazos, ideales perdidos, sueños y aventuras de leyenda, había promesas y esperanzas y una ridícula sensación de que todo iba a salir bien, aun cuando las estadísticas digan lo contrario. Para quienes no lo sepan, Amadís a día de hoy sigue sin morir, se hicieron más de diez continuaciones de los primeros libros y en varios idiomas, sólo un autor castellano se atrevió a mandarlo a la tumba, y la reacción de los lectores fue tal, que el autor y la obra quedaron relegados al olvido.

En toda la novela, hay más personajes que páginas, lo que me lleva a pensar seriamente si el escritor se creería que existía la posibilidad de que el lector se iba a quedar con todos los nombres. No existe un hilo narrativo definido y hay una cierta idealización del género humano reflejada en las múltiples muestras de caballerosidad exagerada de la historia. Otra de las cosas que más me ha llamado la atención fue el poco aprecio que el caballero siente por su caballo, a la mínima de cambio, dice ya y lo cambia.

Recuerdo cierta ocasión, en la que el caballero andante sin tener ninguna razón especial para hacerlo, se sienta en una piedra y se echa a llorar gimiendo por la ausencia de su amada a lágrima viva, tanto es así que su escudero se vergüenza de verle así y le pide que se recomponga. Luego Amadís se enfada y llega incluso a amenazarle con la muerte por no comprender su amor por ella.

A pesar de todo, leer el Amadís de Gaula es un recorrido hacia atrás en el tiempo. Puede que sea idiota, tonto de remate, excesivamente inocente y un idealista de cuidado de los que te atraviesan con la espada si no se piensa como ellos, y sin embargo... es un caballero andante, con principios sólidos, seguridad, valentía, honradez, dulzura y lealdad a todo ello. Los libros de caballería son novelas llenas de suerte, estupideces, fantasía y buena voluntad.

Seamos sinceros, ¿quién no ha soñado nunca con el amor puro y firme de un caballero? ¿y quién no ha soñado alguna vez con realizar épicas que demuestren que se tenía alguna finalidad en la vida? ¿o quién no ha deseado luchar contra el mal o superarse a sí mismo realizando imposibles?

¿Quién no se ha imaginado alguna como algún personaje de los libros de caballerías?

Dos

Te acercas

Me alejo


Me miras

Te observo


Sonríes

Me vuelvo


Me sigues

Te pierdo


Me paro

Y pienso


Te añoro

Y recuerdo


Me buscas

Te encuentro


Suspiras

Suspiro


Te arrimas

Te abrazo


Caricia

Y un beso


¿Me amas?

Te quiero


Un mito

Un sueño

La última locura

Esto es el punto y final de un página en blanco. No me falles, no esta vez. Necesito olvidarte y para ello me presento desnuda ante ti. Sin miradas de soslayo ni sonrisas a escondidas. Es la última locura que cometo por ti. La última vez que pesas sobre mi consciencia.
Me siento ridícula y esa era la idea. Búrlate de mí, ríete con ganas y destroza de una vez por todas las esperanzas que se quedaron contigo. Rompe ese disfraz con el que te soñaba y muestra ante mí tu verdadera cara. Reúne los cristales rotos de aquella ilusión y al lanzarlos, deja que se desgarren las heridas. Deja que muera el cuento de hadas y humíllame, te lo suplico. No tengas clemencia, y si es necesario cuenta que jamás pudiste quererme, aunque sea mentira.
Voy a bajar de las nubes y a seguir mi camino.

Trece uvas

Un coche bailaba sobre la carretera, donde no suele nevar, nieva y de Zamora a Salamanca nos saluda una ventisca. Como un banco de peces blancos y como cientos de gaviotas surcando la noche helada, sufrimos la bienvenida a la ciudad dorada de manos de unos copos de plata.
Bajé del coche y puse mis pies en la acera. La nieve se derrite en mi nariz, emocionada cojo mi móvil y marco un número, ¡Marta, en Salamanca está nevando! y luego el viento calla. Silencio. Y luego de nevar, para.
Dicen que si el año llega con nieve será un año de bienes, pero... ¿qué pasa si esto ocurre antes de despedirse? ¿y qué ocurre si el 2009 no nos regala nada bueno antes marchar?
Maldiciones, las justas; y sin embargo, al sonar la penúltima campanada en mi plato aún quedaban dos uvas, con los tres segundos que nos dan entre cada din y don apenas hay tiempo para pensar, de modo que con la última campanada ambas fueron a parar a la boca.
Sospecho que este año se me ha presentado con trece uvas de la mano, sólo espero, que si no puede ser bueno, que al menos sea interesante.
Feliz 2010.