Finjamos

Finjamos que te quiero, y que por un segundo, te amo.

Imaginemos por un momento que todo tiene sentido.

Que no hay destino cruel, sólo justo, no ambiguo.

Olvida las metáforas, pues...

¡Qué sencillo resulta contar que somos como dos barcos que chocaron en el mar!

Porque yo no soy navío, ni eres tú velero,

el norte que está torcido, sur vuelto bandolero.

Finjamos que te quiero, finjamos.

Si de mi boca un suspiro saliera y de mi voz una palabra en llanto.

Fingir un amor que no existe.

Querer la vida en verso y hacer del escenario, un teatro.

Pintar una falsa sonrisa, y seguir el guión programado.

Rezar a un dios que no existe, servir a un rey que es tirano.

No cerraré con llave mi jaula, ni seré del engaño una esclava.

Porque no somos velero y navío, ni haremos vivir una farsa.

La Semana Santa

Soy natural de Salamanca, madrileña de por vida y por sólo una semana, sólo zamorana. Durante la Semana Santa zamorana, es la tradición la que hace a la religión y no al contrario. Son los ritos los que generan el fervor y no las imágenes de los pasos.

Zamora yace adormecida el resto del año, con sus ojos cerrados entre piedras labradas, piensa, espera, acumula energía. Pocas semanas antes las obras de la ciudad terminan, los andamios se quitan para mayor esplendor, como si la época de elecciones se acercara, y se rejuvenece la ciudad. Pero esto es sólo fachada, porque Zamora esconde un secreto impalpable, sólo visible en la oscuridad a la luz de las antorchas.

Es de noche, la procesión avanza a oscuras, las luces tiemblan y se esconden, hace frío. Suena un miserere, los murmullos se esconden, el silencio sepulcral de la magia de un respeto inmemorial. El tiempo se detiene y da marcha atrás, la Historia comienza en su mitad.

Porque durante una semana, Zamora es mucho más que un pasado glorioso y un futuro en la sombra, es una puerta en el tiempo